接下来的几天，成了林翔太自我惩罚的苦行，也成了他记忆与现实交织的修罗场。此时的青森，街头像是被冰封在一个巨大的、没有回音的玻璃罩子里。干冷而刺骨的北风夹杂着细碎的冰屑，如细小的钢针般在大街小巷间疯狂地横冲直撞。路灯在极低的温度下散发着惨白而微弱的光芒，将人行道上堆积的厚重残雪映照出一种近乎病态的幽蓝色。那些残雪在无数次融化又结冻后，已经变成了一层坚硬、光滑如镜的黑冰，踩上去会发出令人牙酸的喀吱声。视线所及的两旁店铺早已紧闭铁卷门，招牌在冷冽的风中发出沉闷的「哐当」声，更显得整条街道空无一人。空气稀薄且冻得发甜，每呼出一口气，都会瞬间凝结成一团浓厚的白雾，随即又被风粗暴地扯碎、蒸发，只在眼睫毛上留下一层细密的冰霜。

这不是那种带着湿气、让人想躲进棉被里的冷，而是一种绝对干燥、带着毁灭感的寂静之冷。在这样的青森街头，时间仿佛失去了流动的意义，万物都在向低温屈服，只剩下路口那盏孤独的红绿灯，还在规律地、冰冷地闪烁着。青森站在那几天迎来了连绵的秋雨。翔太没有打伞，他脱掉了那件代表着社会人士身份的高级风衣，只穿着一件被雨水打透的单薄衬衫，在青森站附近的每一条街道上无目的地游荡。雨水顺着他的脸颊流进脖子，冰冷的触感，瞬间将他拉回了两年前的那个冬天。

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