距离六月初六，还有十八天。

距离北大红楼那个吻，过去了两天。

林幼棠觉得这两天像是偷来的。白天她照常上街发传单、组织女工读书会、写文章骂当局，方若锦说她「整个人像是被人从水里捞出来晾干了又活过来了一样」——嘴角总是微微翘着，走路的时候步子比以前轻了半拍，甚至连骂人的时候，尾音都带着一种说不清道不明的、柔软的余韵。

「你变了，」方若锦趴在桌上，托着腮看她，语气笃定得像法官宣判，「你跟那个姓沈的，是不是已经——」

「是什幺？」林幼棠低头改稿子，毛笔在纸上走得稳稳当当，只有她自己知道，她的耳朵尖已经红了。

方若锦伸手戳了戳她的耳垂：「这个。一提到他你就红。」

林幼棠拍开她的手，把稿子翻了一页，毛笔蘸墨，落笔如飞，写的是：「女子之解放，首在精神之独立……」

写到「独立」两个字的时候，她的笔顿了一下。

脑子里不合时宜地浮现出一个画面——月光落在他的白衬衫上，他的手扣在她的腰后，手指微微收紧，掌心的温度隔着薄薄的春衫烫进她的皮肤。他的嘴唇贴着她的，不是粗暴的掠夺，而是一种小心翼翼的、近乎虔诚的试探，像是在确认一件不敢置信的事是真的发生了。

林幼棠猛地甩了甩头。

「怎幺了？」方若锦凑过来。

「没什幺，」林幼棠深吸一口气，把「独立」两个字写完，力透纸背，「墨太浓了。」

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