台北的雨总是来得没道理，细细碎碎地织成一张网，把路人都赶进了骑楼。

沈舒云刚从出版社下班，手里还攥着一份被改得满目疮痍的稿件。那是个关于「家乡味」的专题，年轻记者写得天花乱坠，辞藻华丽如锦簇，却唯独少了那份在灶头蹲久了才有的烟火气。

她揉了揉眉心，皮鞋踩在湿漉漉的柏油路上，不知不觉走到了和平东路的小巷子里。这里有一间没招牌的面馆，卖的是黄鱼煨面。

「沈小姐，一样吗？」老板娘在大雾蒸腾的锅炉后擡起头，笑得眉眼弯弯。

「一样，面要软而不烂，汤要多些。」

舒云选了靠窗的位子坐下。这家的煨面，是用小火慢炖出的鱼骨浓汤，色泽乳白，浓郁得几乎能黏住嘴唇。她刚放下包，店门上的风铃清脆地响了一声。

收伞的声音，胶鞋摩擦地板的声音，然后是一股清新的、雨水洗过的草木香。

「沈小姐，台北真小。」

周以安收起那把黑色的长柄伞，身上穿着一件军绿色的防风外套，肩头还带着雨滴。他看起来有些疲惫，但看见舒云时，眼底那抹清亮又浮了上来。

「北投今天没下雨？」舒云挪了挪位置，示意他坐对面。

「山上雾大，下山就成了雨。」周以安坐下，闻了闻空气中的味道，「这汤底，鱼鲜里带着咸菜的酸劲，这老板是有功夫的。」

「你怎幺知道有咸菜？」

「鼻尖骗不了人。」他笑笑，也点了一碗一样的。

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