旧资料室的门关上时，声音很钝。

像把一整个世界的追兵都隔在另一侧，却也像把他们自己的呼吸关进一个更小的盒子里。

灰尘在门缝那一下震动后慢慢落下，落得很慢，像雪。

新月站在门边没有立刻动。

他手指还按在衣袋上，按着那叠符纸，像按着一颗刚被迫停止跳动、又在暗处偷偷恢复节奏的心脏。

那一下「叩」很轻。

轻到如果他刚才不是把耳朵、骨头、血都压在白噪的缝隙里，他会以为是自己幻听。

可那一下敲击，确实存在过。

存在得像有人在很远很远的地方，用指节敲了一下墙，告诉他们：我没碎。

只是很远。

新月想笑，又想哭。

笑与哭都会亮。

他只能把那两种冲动压在舌根最底下，压到喉头发疼，像吞了一口干沙。

迅没有说话。

他站在资料室中央，像一根被钉在地上的柱。

怒还在他胃里烧，只是烧得更深了，深到不像火，像熔掉的铁。

他胸口的磷光偶尔跳一下，跳得很小，可每跳一下，他的下腭就会更紧，像把某句话咬碎。

朔夜走到书架倒塌的阴影旁坐下。

她没有让自己靠墙，只让背脊保持直。

直得像随时要拔刀，直得像只要一松，她锁骨下的刺青就会把她整个人往外撑裂。

小枝蹲到墙边，伸手摸那圈残破的符阵。

符阵像老伤，裂了很多口，但仍保留某种「规矩」。

他指腹沿着裂口慢慢滑过，像在读一段已经被撕掉一半的字。

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