右侧通道比他想像的更窄。

窄到肩膀必须侧过去，窄到呼吸都像要擦到墙皮。

水声在脚下拖长，像一条不肯断的线，线的另一端绑着某个正在等他的东西。

神代莲没有回头。

回头不是动作，是一种亮。

亮了，就会把那三个人的影子一并照出来。

他把舌尖的血味含着，像含着一枚小小的钉。

每当胸口起伏想变快，血味就提醒他：慢。

慢到像没有，像一具能走路的影子。

通道的墙面湿滑，指尖一碰就会沾上冷。

冷不是温度，是触觉里的「不属于」。

像有人在墙内侧呼吸，呼吸的节奏跟他心跳差半拍。

那半拍，最可怕。

它像针在学你。

学会了，就会黏。

黏上了，就会拔。

他走到一个岔口前停下。

岔口上方吊着破掉的管线，像一串干枯的肠。

其中一条管线末端滴着水，滴答，滴答，滴得太规律。

规律不是自然。

自然不会这幺准。

准，是有人在用它当尺。

莲把掌心的布条再勒紧一圈。

血痂被挤开，疼意像醒来。

他需要这种疼，疼是最老实的锚，疼不会说谎。

他擡起刀鞘，在地面轻轻敲一下。

叩。

再敲一下。

叩。

停一拍。

叩。

节奏落下，滴水声忽然乱了一瞬。

像有什幺东西被打断了对齐。

那不是胜利，只是偷到一口气。

他沿着右岔口再走十步。

第十步落地的瞬间，墙上的湿冷忽然退开。

不是变干，是变空。

空得像有人把这段路从世界里挖掉。

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