第四夜的风，带着金属味。

不是普通的冷，而像有人把一截铁管塞进喉咙，呼吸时会磨到内壁。裂口的铁门在身后阖上，那一声「咔哒」像把最后一点温度也锁回地下。门外的巷道黑得太干净，干净得不正常，像有人刻意把所有杂音擦掉，只留下某种等待的空洞。

小枝走在最前面，脚步极轻，却没有半分犹豫。他每走三步就停半拍，侧耳听一秒，再继续。那不是小心，那是习惯，是裂口的人从「被黏过」的日子里磨出来的本能。

朔夜拉高衣领，锁骨下那道刺青在布料底下微微发热，像一颗被人握住的火种。她按住那股热，指腹一点点发白，但她的眼神更白，白得像刀刃的反光，冷得近乎不近人情。

迅背着刀，肩线绷到像随时会裂开。他胸口的吊痕被布条紧紧缠着，布条下偶尔泛出微弱的亮，像深海里不肯熄的磷。每亮一下，他下腭就咬得更紧，像要把那亮咬碎，咬回血里。

新月把箭头符纸贴在胸口，手掌压着，像怕它自己会发光。符纸角落那点血渍在夜里更深，像把他的体温吸进去。他一边走，一边反复用指腹摩挲折痕，折痕像一条细路，路的方向很清楚：不要回头。

神代莲走在最后。

他刻意把距离拉开半步，半步很短，但足够让他在任何人跌倒时，先把自己按住，避免那种本能的伸手。他讨厌自己变得像一个怕烫的孩子，可他更讨厌「亮」。亮一次，就会被闻到；闻到一次，就会黏上；黏上，就会把所有人一起拖进名册里的某一道划痕。

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