黑街的夜不像夜。

它更像一口不肯吞咽的喉咙，霓虹是喉结的反光，巷子深处的低语则是胃酸的翻搅。

诊所门板薄得像纸，却被雾岛迅用椅子和铁条硬生生顶出一点「像堡垒」的样子。

那点样子很可笑，但也很真实，因为在这个世界，很多人活着就是靠可笑的东西撑着。

手术台上，少年 B-112 的胸口贴着那张皱巴巴的符。

符纸像一张旧伤口，勉强把黑色的丝线按住，却按不住它在皮肤下蠕动。

老人站在台边，指尖沾着药酒与灰。

他没有慌，慌也没用，他只是把一支支针管排好，像排刀。

神代莲靠在墙边，背还残留着奔跑时的酸痛。

他盯着少年胸口那一圈黑痕，盯到眼睛开始痛。

雾岛迅从窗缝看出去，喉咙像咬着火。

「他们来了。」他说。

不是问句。

是通知你死亡正在走近。

外头的脚步声很整齐，像有人把街的心跳重新校准。

黑街平常吵，吵到你分不清谁在笑谁在哭，可现在，那些声音像被刀抹平。

雾岛迅把刀鞘往腰侧一扣，眼神沉到像把铁塞进水里。

「追杀队。」他低声说，「不是巡逻。」

神代莲没有说话。

他把木刀握紧，另一手握着织田的断刃，那截金属在掌心发冷，冷得像提醒：你已经回不去了。

老人忽然开口，声音沙哑却很稳。

「把那孩子搬到里面。」

他指向诊所后方的一扇暗门，「那里有旧的符室，能拖几分钟。」

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