夜雨敲窗，轻如叩门。

我放下书，听那雨声由疏而密，由远而近，仿佛天地在低语，不急不躁，只把时间一寸寸洇湿。窗外的灯光在湿气里晕开，像一团温润的琥珀，映在玻璃上，也映在心里。

人常说雨是愁绪的引子，我倒觉得，它更像一种安静的提醒——提醒我们，世界本不必奔忙；提醒我们，停下来，也是生活的一部分。

前日路过巷口老榕树，枝叶垂垂，气根如帘。一位阿嬷坐在门槛上缝扣子，针线在布间穿行，动作缓而准，仿佛不是在缝衣，而是在缝一段光阴。我驻足片刻，她擡头一笑，眼角皱纹里盛着夕阳的余温。那笑不喧哗，却比任何言语都更恳切。原来温柔，从不靠音量，而在于是否真诚地凝视。

文明，未必是宏大的仪式或精致的辞令。它藏在让路时微微侧身的姿势里，藏在听人说话时不打断的耐心里，藏在收到简讯后一句「已收到，谢谢」的妥帖里。它不是悬在高处的标语，而是落于日常的微光——像晨光穿过纱帘，不刺眼，却足以照亮一方桌面、一页纸、一颗心。

偶尔也见人争执，声音渐高，语句渐锋。我总想，若双方都先停三秒，喝一口温水，再开口，许多话或许便有了不同的走向。语言是桥，不是墙；是渡人之舟，不是伤人之刃。文明的底色，正是这份「留余地」的自持与体谅。

夜深了，雨声渐细。我关了灯，只留一盏小台灯亮着。光晕柔和，照见案头一册翻旧的诗集，纸页微卷，边角微黄——那是被许多个安静夜晚共同摩挲过的痕迹。

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