航班降落前半小时

谢凛站在国际到达厅的玻璃幕墙前，指尖的烟燃到第三根。手机屏幕上显示着三小时前虞晚发来的最后一条消息：「落地T3，穿红裙，别认错。」

他把烟蒂碾灭在垃圾桶顶端的沙砾里，喉结滚动了一下。

半年，一百八十二天。他在这期间学会了看伦敦的天气，学会了换算时差，学会了在视频通话时假装没看见她眼下因为熬夜泛起的青黑，也学会了在她偶尔语气兴奋地说起“今天见了很有想法的策展人”时，把心里那点翻腾的酸涩硬压下去。

广播响起，航班抵达。

人群开始涌动。谢凛站直身体，目光像探照灯一样扫过闸口。

他看到了那团火。

虞晚穿着一件正红色羊绒大衣，没系扣子，里面是黑色丝绒吊带长裙，裙摆随着她急促的步子翻涌出勾人的弧度。她没拉行李箱，只背着一个扁平的鳄鱼纹手包，高跟鞋敲击地面的声音清脆又焦灼。

长发烫了新的弧度，披散在肩头，衬得脖颈和锁骨那片肌肤白得晃眼。

脸上妆很淡，唯独嘴唇涂着和外套同色的哑光红，像雪地里绽开的罂粟。

她也看见了他。

隔着十几米攒动的人头，她的脚步顿了一瞬，接着忽然加速，几乎是跑了起来。

红色身影穿过人群，像一颗燃烧的子弹，精准地、不顾一切地射向他。

谢凛下意识张开手臂。

下一秒，温热的、带着长途飞行后淡淡疲惫和更浓烈香水味的身体，重重撞进他怀里。冲击力让他后退了小半步才站稳。她冰凉的脸颊贴着他颈侧，呼吸喷在他耳根，有点急，有点烫。

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