房间里有一种被稀释后的、冰冷的安静。

辛唯申盯着笔记型电脑萤幕，光标在空白的文件上稳定地闪烁，像一个微小而规律的嘲弄。已经三个小时了。不，或许四个。时间在她这里失去了黏性，只是无声地滑落，如同窗外灰蒙蒙的天空，看不出是午后还是黄昏。

考研失败的通知还躺在垃圾桶底层，像一块不愿融化的冰。母亲的电话在几个小时前响过，她没接。听筒里即将溢出的失望与实用主义的训诫，她都能一字不差地背出来。那些话语构成了一个坚实的、令人窒息的世界，而她，感觉自己像一缕烟，快要飘散其中，无法留下任何形状。

她需要证明自己存在。不是透过成绩单，不是透过一份稳定的工作，也不是透过成为母亲期望中那种“脚踏实地”的人。她渴望一种更极端、更绝对的证明。比如，写出一部伟大的小说。房间里一片静寂。唯申盯着墙角的裂缝，那道裂痕像一条细长的缝隙，仿佛要把她整个人吸进去。

那天下午，她去了图书馆。大楼里空调很冷，窗外的阳光被厚重的玻璃隔绝。她抱着几本书坐下，翻到一页时，里头写着一句话：「杀人不是为了夺去生命，而是为了夺取故事。」

她怔住。指尖在那行字下划了一道痕迹。

晚上回到房里，她打开笔记本，写下：如果我写出死亡，我就能掌握一切。

接着又停下，笔尖悬在空中。她撕下一页，折成一小团丢进垃圾桶，里面已经塞满了。自言自语道：「这些纸团，比我活着更有价值。」

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